Сказки для людей и лосей. 2. Антология снов. Запретный город.

(Девиз: серьезно не воспринимай).

Пелена. Что-то отсеивается, проясняясь. Я «вспоминаю». Скорее всего, это ложные воспоминания. Явно не мои. Но «я» - смешное понятие для Преходящих. Понятия же «мы» вообще не существует. Сознание и Подсознание (которого нет), частичка перегоревшей души сумасшедшего – единственная правда мира. Преходящие все мечтают об уютной палате в доме для душевнобольных с уходом и полным признанием, что они неправы в своем Путешествии среди миров и пространств. Персонифицированное одиночество и неспособность выбора из тысяч правд реальностей, постоянно наслаивающихся друг на друга. Для остальных это… Сны. Я лишь пишу рассказ о себе, но кто я?

Долго, – такого ощущения нет. Вечно. Я еду в поезде, в общем вагоне в город, где живет мой друг. Вообще-то у меня нет друзей – я слишком боюсь их предать, причинить боль. Обычно так оно и происходит. Чем меньше контактов с миром, тем меньше причин и поводов причинить боль другим. Но все-таки, раз этот мир нереален, я могу позволить себе называть кого-то другом…

Лето. В вагоне почти никого нет. Две девчонки достаточно громко обсуждают свое возвращение из Греции, по обрывкам их разговора складывается впечатление, что они едут оттуда на этом поезде, хотя по виду это простой пригородный поезд центра России.

Напротив меня странная компания – три человека, одетые в хаки. Одному из них на вид 30 лет, остальные двое на 10 старше. В меня врывается их странный разговор:

- Попробовать,

- Точка перехода,

- Пройти,

- Боль, За,

- Наверное,

- Получится,

- Нет,

- Часы,

- Тщетно,

- Зачем,

- Вихрь времени.

- Все равно…

- Переход.

Поезд подходит к городу. ВИД-Й – написано при въезде…. Обычный городишко. Желтый цвет. Пыльные улицы. Зелень – тоже с оттенком желтого. Поезд движется медленно, медленней пешехода, почти совсем не движется. Обычный пейзаж, асфальтовые… Внезапно один из мужчин выбегает в тамбур, и по видимому выбрасывается из поезда, потому-то из окна видно, как он бежит уже рядом с нашими окнами по дороге параллельно поезду. Двое остальных внимательно смотрят на него. И я тоже.

Он идет рядом с поездом с минуту. Внезапно я вижу, как из левого рукава его куртки что-то вылезает. Разрастается. Сереет. Очертания становятся четкими. Это часы. Они растут все больше, все четче. Человек же становится прозрачным, все прозрачнее и прозрачнее. Поглощается Часами. Поезд идет, но «часы» следуют за ним, сейчас они поглотят нас. Через минуту 40 секунд из гигантских часов вылетает громадная серая пружинка, и все исчезает.

«Не смог» - заключает один из оставшихся.

«В следующий раз. У нас в институте есть техник. Ученый, живет лишь одной узкой проблемой. Ограниченность гения полезна».

«Все может быть».

Поезд подходит к вокзалу. Я единственный, кто выходит на этой станции. Пыльный вокзал. Людей почти нет. Город обычен. Пыль. Пустынная площадь. Такие рынок и автовокзал. Я спокоен. Я жду своего друга и прогуливаюсь в парке рядом с вокзалом. Уже внезапно, повинуясь какому-то заведенному правилу, из речушки в парке вылезает крокодилоподобное существо. Зеленое. Увеличивающееся в размерах. Чтобы не дать ему увеличится до вида гигантского, я со всей силы наступаю на него. Я не верю в свое существование, а в твое и подавно. «Крокодил» уменьшается, уходит обратно в реку. Моя тупость и ограниченность в который раз спасает меня.

Вскоре приезжает мой друг. Он здоровается со мной, проткнув ладонью огромную семиметровую черную ставриду, нависшую над нами… Превращаясь в крылатую крысу, она улетает.

- Как ты умудряешься жить в этом городе?

- Я люблю экстремальные виды жизни…